Всем годовщинам Октября,
минувшим и грядущим
Предвижу возраженья охи,
Но правда лучше, чем вранье:
Мы — внуки огненной эпохи,
«Октябрь» — название ее.
Она ушла.
Нет тех традиций,
И стало модным в наши дни
От славы прежней откреститься,
Как от стареющей родни.
Ну что ж! Всегда найдутся люди,
Что, хлеб сегодняшний жуя,
Ее без жалости осудят
И похоронят.
Но не я.
Не мне стрелять Эпохе в спину,
Вонзать ей в грудь кривой стилет.
В глазах стоит одна картина
Недавних, девяностых лет.
В толпе оратор новомодный,
Жирком бряцающий толстяк
Рвет партбилет свой принародно,
С азартом топчет алый стяг.
Что ж, видно, не впервой юродство
Тому, кто, люб для подлецов,
Плевал на честь, на первородство,
На память, на своих отцов —
На тех, кто в бой ушел из детства,
Навечно в смерти молодых,
Билетом покрывавших сердце,
И знамя овевало их
В снегах Москвы, у стен Рейхстага…
Таким был дед мой, Ермаков,
В весну пришедший из гулага
В лохмотьях ветхих, без зубов.
Истерзан, худ сверх всякой меры,
Он верил в «планов громадье»,
В нем было столько этой веры!
Так мне ли растоптать ее?
И мне ль не памятен тот парень,
Сын неба и российских сел
С простой фамилией Гагарин,
Что с верой этой в высь взошел!
О них, как прах презревших славу,
С великой нежностью пою,
Любивших не себя — Державу,
Не шкуру — Родину свою,
В Эпоху веривших, как в чудо,
Как верит пахарь в вешний гром…
Она — была.
И мы — оттуда.
Помянем же
ее
добром.
Форум 
